老宅后院的木门，漆皮早已褪成浅灰，像陈年的宣纸。门板皲裂的纹路里嵌着细尘，几处剥落的地方露出原木的浅黄，倒像是岁月不小心蹭掉的痂。门环是半旧的铜，绿锈沿着花纹蔓延，像谁用指尖蘸了苔痕轻轻描过，锁孔里结着薄蛛网，风一吹，蛛丝便颤巍巍地晃。
门框两侧爬满青藤，叶片有深有浅，深的是墨绿，浅的带点鹅黄，边缘蜷曲着，像被阳光吻过的卷边。藤蔓的须根钻进木门的缝隙，有些竟长进了锁扣的缝隙里，把那点金属的冷硬都染得柔软。门脚的石础上生着青苔，毛茸茸的，沾着昨夜的雨珠，亮得像撒了一把碎星。
阳光从巷口斜斜切进来，落在门上，投下藤叶的影子。那些影子在门板上晃动，时而聚成一团，时而散开，像谁用手指在上面轻轻拨弄。风过的时候，藤叶沙沙地响，门轴便跟着“吱呀”一声，调子拖得很长，像个含混的叹息。
门板上有几处模糊的刻痕。靠下的地方，三道浅浅的横线歪歪扭扭，是几十年前孩子量身高的印记，最上面一道已经快到门楣，想来那孩子如今该是满头霜雪了。靠上的位置有行小字，被雨水泡得洇开，只能辨认出“某年某月”的残笔，后面的字迹早被岁月磨成了一团雾。
第 2227章 实验(1/2),点击下一页继续阅读