狂风依旧在咆哮，黄沙仍旧遮天蔽日。
宋和平把最后一点浑浊、带着铁锈味、却比黄金还珍贵的水，粗暴地撬开“猎手”因失血过多和严重脱水而干裂起皮、布满血痂的嘴唇，倒了进去。
“猎手”的身体无意识地痉挛了一下，喉咙里发出破风箱般嗬嗬的艰难吞咽声。
他的脑袋绷带固定着，绷带早已被渗出的鲜血、脓液和沙土浸染成令人作呕的黑褐色。
“…水…求你了…”
看到了水，旁边一个哈夫塔尔麾下看起来只有十七八岁的年轻士兵，眼神涣散，嘴唇干裂出血，布满沙尘的脸上只剩下濒死的灰败，声音微弱得几乎被风沙的咆哮彻底吞没。
他的手指无意识地抠着滚烫的沙地。
“没了。”
宋和平看都没看他一眼，动作带着一种在极限环境下近乎残忍的决断和效率。
他迅速拧紧空空如也的军用水壶盖子，将它塞回腰间。
他扫视着这支在末日沙暴中艰难跋涉的残兵。
每个人都像刚从地狱的泥沼里爬出来，从头到脚覆盖着厚厚的黄沙，步履蹒跚，眼神浑浊，仅靠最后一点求生的本能和残存的意志支撑着。
队伍后面，两名士兵几乎是半拖半架着已经陷入半昏迷状态的哈夫塔尔将军，把他拖进避风处。
将军那身曾经象征权力的军服，此刻破烂不堪，沾满血污和沙土，花白的胡子纠结在一起，气息微弱。
“‘扳手’！方向！”
宋和平用尽力气嘶吼，声音刚一出口就被狂风撕扯得七零八落，传到几米外已是模糊不清。
“扳手”用整个后背和手臂死死护住怀中剧烈抖动的军用GPS和军用指北针。
他脸颊被飞沙打得红肿破皮，眯着眼睛，拼命地试图看清屏幕。
“好像……偏…偏西了！风太大！磁干扰…他妈的！这破玩意儿快被沙子塞满了，坚持不了多久！”
他声音里充满了绝望。
“老板，我们刚才在风沙里偏离了15度，估计风沙过了之后要多走10公里……”
10公里……
如果放在平时，也就是个长距离越野的事儿。
但搁在今天，搁在这里，意义完全不同。
在绝境之中，10公里已经可以让整支队伍覆灭。
此时，灾星凑了过来。
“老板，我们这种情况，水肯定不够用……就算沙尘暴过去，恐怕……”
一边说着，灾星一边朝周围扫了一眼。
“到不了那里都得死。”
一小时后。
沙暴的巨掌终于松开。
最后一缕裹挟着尖锐沙砾的狂风不甘地嘶吼着，从避风处的嶙峋岩壁上方掠过，宋和平猛地眨掉睫毛上沉重的沙粒，视线扫过他这支濒临瓦解的队伍。
所有人蜷缩在岩石的缝隙和背风处。
有人还在无意识地干呕，吐出混合着沙子的粘稠胆汁；有人则完全瘫软，胸膛只有极其微弱的起伏，眼神空洞地望着那轮垂死的太阳；更多的人只是麻木地坐着或躺着，脸上凝固着劫后余生却又深陷绝境的灰败。
干渴，像无数只烧红的蚂蚁，啃噬着他们喉咙深处最后一点湿润，灼烧着他们的理智。
寂静中，只剩下一声声粗重的喘息，如同破败的风箱在苟延残喘。
“灾星。”
宋和平的声音干得像砂纸在摩擦。
他抹了一把脸，沙砾从指缝簌簌落下，在脸上留下几道脏污的痕迹。
灾星眼神里强压着一种接近崩溃的疲惫。
“老板。”
“水还有多少？”
宋和平只吐出一个字，重若千钧。
灾星的喉结艰难地滚动了一下，仿佛那个简单的音节也耗尽了他最后的力气。
他沉默地解开腰间一个同样沾满沙土、瘪塌塌的帆布水袋，又指了指旁边另一个士兵怀里紧抱着的、唯一一个相对完好的10升塑料方桶。
“就这些。”
灾星的声音低哑，带着一种彻底的绝望，“帆布袋里可能还有半升，桶里…最多十升。一百多号人…”
他摇摇头，后面的话被沉重地咽了回去。
数字本身已经宣判了死刑。
这点水在撒哈拉腹地，顶多算是一滴虚幻的安慰。
十升。
一百多张干裂的嘴。
二十公里滚烫的沙海地狱。
这些冰冷的词语在宋和平被沙尘和疲惫堵塞的脑海里猛烈地碰撞、炸开。
每一个念头都带着铁锈般的血腥味和沙漠烈阳的灼痛。
因为沙尘暴影响偏离了方向。
十公里变成二十公里…
阳光会把沙子烤成烙铁…
每一步都在榨干骨髓里最后的水分…不出五公里，第一个倒下…
十公里，一半人变成沙丘上的干尸…
十五公里…
绿洲就在眼前，但没人能爬到了…
所有人，包括哈夫塔在内都得变成风干的标本。
如果是自己一个人，宋和平可以拼一把。
但……
他的目光不由自主地投向岩石凹陷处，两名士兵正小心翼翼地将哈夫塔尔将军放平。
这位曾经的枭雄此刻如同一具被丢弃的破旧人偶，破烂的军服被血污和沙土染成黑褐色，花白的胡须纠结成一团，胸膛的起伏微弱得几乎看不见。
将军的存在，是他们这支部队最后的意义和枷锁。
他死了，一切就真的结束了。
宋和平强迫自己的视线离开将军，扫过一张张灰败、麻木、只剩下求生本能的士兵的脸，最后定格在“猎手”那张被污秽绷带包裹、仅露出干裂起皮的脸上——那喉咙里还在发出无意识的、濒死的嗬嗬声。
第989章 向死而生(1/2),点击下一页继续阅读